La estirpe maldita
No es un día más. No puede pasar la fecha sin versos, palabras. Se escribe con furia de buzo ciego,(o algo así dice una víctima de ese mismo proceso). Para quienes me empujaron en estos caminos de palabras e imágenes. Por los patrocinadores de mis insomnios y vigilancias lunares. Por el muchachito de pantalones campana que me hizo escribir versos. Por las lágrimas derramadas en parques, autobuses, avenidas y mesas de restaurantes. Por los abrazos y ausencias de los abrazos, Galeano. Por todo y por nada. Aquí este poema en el día de los poetas, la estirpe maldita de todo el universo.
Desahogo post Pedro Aznar
Siempre he ido en contra de los epígrafes, de las citas literarias y las ingles ufanas de su cosmopolitana literalidad. Siempre desde que me pareció vano decir yo he leído a Borges o qué te parece la poética de Vallejo. Peor si es en inglés o francés, porque te embarran, (sí, no suena bonito pero es así, te em-ba-rran) sus estudios de las lenguas de Amy Winehouse o Nicolas Sarkozy en las tardes después del colegio. No me gustan las citas, no me gustan. Y no hay poesía en decir que no me gustan. Repito, no hay poesía en eso. Y ahora no importa mucho lo que haya, sino lo que crean quienes leen ahora estas líneas de orgullo personal. De orgullo, no vanidad, orgullo. Y ahora viene lo que sigue a una afirmación general, la excepción.
En mi caso, el pero me lo dio Pedro. No mi padre, no Guerra, pero sigue siendo Pedro. Piedra en el camino que se tiende entre un cóctel de muebles y un pase de modas, entre la canción de Drexler y la voz de un mocano, entre la tardanza de Alberto y los salvapantallas de mi vida. Ese Aznar que desde una pampa que no conozco me lanza su sueño del retorno.
Tal desprendimiento poético merece un par de acordes de guitarra, a quien pueda musicalizar: A7M E9 F#m D E/D...
Un jueves en el ocaso de la tarde podré decir como el chico de Pat Metheny Group que "El mar golpeó en mis venas y libró mi corazoón."
Aquí, entonces, sí hay poesía, repito, aquí si hay poesía. Y no tienen más remedio que creerlo.
A Paín Bencosme, por el regalo.
Desahogo post Pedro Aznar
Siempre he ido en contra de los epígrafes, de las citas literarias y las ingles ufanas de su cosmopolitana literalidad. Siempre desde que me pareció vano decir yo he leído a Borges o qué te parece la poética de Vallejo. Peor si es en inglés o francés, porque te embarran, (sí, no suena bonito pero es así, te em-ba-rran) sus estudios de las lenguas de Amy Winehouse o Nicolas Sarkozy en las tardes después del colegio. No me gustan las citas, no me gustan. Y no hay poesía en decir que no me gustan. Repito, no hay poesía en eso. Y ahora no importa mucho lo que haya, sino lo que crean quienes leen ahora estas líneas de orgullo personal. De orgullo, no vanidad, orgullo. Y ahora viene lo que sigue a una afirmación general, la excepción.
En mi caso, el pero me lo dio Pedro. No mi padre, no Guerra, pero sigue siendo Pedro. Piedra en el camino que se tiende entre un cóctel de muebles y un pase de modas, entre la canción de Drexler y la voz de un mocano, entre la tardanza de Alberto y los salvapantallas de mi vida. Ese Aznar que desde una pampa que no conozco me lanza su sueño del retorno.
Tal desprendimiento poético merece un par de acordes de guitarra, a quien pueda musicalizar: A7M E9 F#m D E/D...
Un jueves en el ocaso de la tarde podré decir como el chico de Pat Metheny Group que "El mar golpeó en mis venas y libró mi corazoón."
Aquí, entonces, sí hay poesía, repito, aquí si hay poesía. Y no tienen más remedio que creerlo.
A Paín Bencosme, por el regalo.
Comentarios
Pedro Aznar es un Dios, te recomiendo que te busques su última producción: "Quebrado"
Quisiera regalarte una de las canciones pero son joyas completas los dos discos, pero si he de elegir una para vos, que sea nocturno suburbano.
Un abrazo poeta, felicidades en su día!
W.